O singular de uma vida que ela deixou de acreditar que possa ser vivida com sujeitos perfeitos.
Todos os dias, ao acordar, a mesma cena: ela se olha no espelho e engole à seco o gosto amargo que a vida lhe da antes do café da manhã. Ainda sonolenta e enrolada no edredom, ela acende um cigarro e cria coragem pra ligar o chuveiro. Tirando a roupa e na frente do espelho novamente, ela consegue enxergar a lei do tempo se refletindo no corpo. Olhando a água cair, ela tem esperança de que junto, pro ralo, possam ir todas as suas inseguranças e amarguras.
Ela já não chora mais, raramente quando está com TPM. Evita o convívio social, pede as compras por telefone e todo o amor que ela deveria demonstrar para alguém, solta pela boca depois de uma tragada.
Ela gosta desse convívio egoísta, escolheu assim, e se sente confortável assim, embora existissem outras alternativas, ela optou sem pestanejar por estar só; as companhias já doeram demais.
Sim, ela tem alguns casos, mas são rápidos e indolores.
Se cansou de ter que começar, manter e terminar...
Ela só começa, não mantém e não termina.
Isso a deixa aliviada, evita a fadiga de ter que explicar o "porquê" de tudo.
Ela simplesmente passou a viver pra observar, provar, e testar, saber o que se sente, e poder passar isso pro papel; porque somente com o papel e caneta na mão, ela se sente plural, e nunca singular...
Lá, no papel, ela começa, mantêm, e mantêm...
Nunca termina.
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